Desde Tánger, África

al otro lado del estrecho.

Poema que es, aún no es

Como nadie escribió esto,
se propuso un antes darle forma y ensayarlo.
Pudo haberse quejado la letra
pero en su desconocimiento andaba
de verso en verso.
Si decía –soy-,
el contenido la mecía,
Si decía nada,
el silencio la llevaba.
El poema esperó pacientemente
su ser, no ser.
como ese algo de rumor del tiempo
desconocido en la palabra.



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Japón puro

Queja

Nadie entiende la soledad
de estos zapatos viejos
después de que tu hayas entrado
en esta habitación
más de veinticinco veces/
sin llamar a la puerta.
Los cabellos se zarandean y zarandean.
Se aproxima a otro lugar esta cabeza
estando quieta
(pero de miedo: acabada)
Después me dirás: "ven",
mas estoy cerrada en círculo/
sin embargo
atravieso la puerta,
se podría decir que escapo.
Dejo este secreto -atado-
junto a otros;
en el cordón de los zapatos viejos,
en el cordón de mis zapatos.