De paseo por Varmer, el año pasado.

Algunos días parece que todo tiene un color rosado indefinido. Incluso en el cepillo de un barrendero se presiente. Hoy lo era, pero ayer fue oscuro, de tormenta. Miles de relámpagos se veían desde el paseo Orlends. Justo en la esquina dejaban de leerse por la intensa lluvia los letreros publicitarios de una de las librerías más antiguas de la ciudad. Es hermoso ver la distorsión de los colores en las noches de tormenta. La bruma desenvuelve lo preciso, después todo se colorea del rosa de hoy. Encontré la magia de este día mientras me sentaba en un bordillo del monumento a los muertos de la guerra del s.XII en la plaza Quirks.
Qué tenía aquel día además de la intensa luz no sabría explicarlo. Oía más que nunca el sonido de los tacones de las mujeres atravesando precipitadamente la plaza como en búsqueda de lo perdido. Su acelerado ruido me dejaba nervioso. Luego, un viejo hombre vendía algunas golosinas para los niños bajo el arco de Marine. Podría haberlo parecido, pero nada se veía claro, incluso el antiguo mármol del suelo había desaparecido con las lluvias del día anterior.
No pensaba en otra cosa, no pensaba en nada más: qué tenía aquel día que no quería dejarme escapar de aquel incómodo asiento para ver . Sí, solo ver. Mas nada me era más hermoso aquella tarde. Recordaba en parte a la muerte. Tenía la sensación de sumergirse en lo desconocido, en el blanco fondo de las películas cuando pretenden narrar la nada, en el imaginado infinito que nos perturba a los hombres.

horas

Las horas. Cada uno las dispone exquisitamente a su gusto, las distribuye lentas o veloces y florecen en los juegos de los niños.

Dance and dance

Dama